И снова сны ходят сериями

* * *
Яркий, солнечный летний день. Я стою в зарослях с видом на озеро. Вокруг меня - деревья, кустарник, цветы, травы. Передо мной - плогий, поросший травой склон переходит в узкую полосу песчаного пляжа. Место потрясающе, пронзительно красивое. И всё вокруг звучит: поют птицы, шелестят листья, журчит вода. И эта симфония тоже прекрасна.

У меня  руках то, что условно можно назвать музыкальным инструментом - глиняная птичка-свистулька с дополнительными дырочками по бокам. Теоретически, на ней можно сыграть несложную мелодию, если уметь. Я умею, как в жизни, то есть никак. Но всё равно дую в свистульку, пытаясь подобрать хоть какие-то приятные созвучия. Мне неловко, что мелодия получается такой нелепой и некрасивой, но я чувствую, что здесь играть, хотя бы так неумело, лучше, правильней, чем вообще не играть.

Прерываюсь только когда замечаю, что кто-то идёт. На берег выходит человек, садится на песок, достаёт флейту, начинает играть. Его музыка великолепна, божественна сама по себе. И она гармонично вплетается в общий хор этого места, подчёркивает, а не заглушает природные звуки.

Он играет долго, я стою и слушаю. Наконец флейтист умолкает. Выхожу из кустов, подхожу к нему, останавливаюсь рядом. Говорю что-то о том, как это было прекрасно, и как благодарна, что смогла это услышать.
- Ты тоже играла, когда я пришёл, - отвечает флейтист.
- Я не умею, - мне очень стыдно, что он слышал это безобразие.
- В этом месте не обязательно уметь играть. Главное, очень сильно желать быть в созвучии с миром.