Время, время...

Которого всё время не хватает.

Истошно хочется писать. О том, как телери строили корабли, и о том, почему Румил неправильно записал Айнулиндалэ. О взаимоотношениях автора с персонажем и демиурга с сотворённым, особенно когда это одно и то же. Об ученице колдуна и о народе трав. И ещё о том, как по жизни хочется весны...

А руки тянутся к бисеру. Из очередной пятёрки колец готовы только два. И пандорский лариат полностью обдуман. И сумочка с аметистовой галактикой здорово подошла бы к сиреневому платью, но успеть её до корпоратива нереально...

А телу хочется двигаться. Ходить. Но не просто тупо гулять, наматывая километры по одним и тем же улицам, а идти куда-то. Танцевать. А ещё лучше - тренироваться. Но дома не то, а на тренировки никак не успеваю (Альберт, я вернусь, я обязательно вернусь, жизнь уже понемногу налаживается)

Где они, мои двадцать пятый, двадцать шестой, и двадцать седьмой часы в сутках???